Parece-me um disparate de proporcoes 'epicas tratar-se um jogo com a Espanha como se fosse a solucao derradeira e final para o designio de Portugal.
Que estupidez tao tipica de sociedades brutas.
Estava ha' bocado a folhear a Time - uma revista civilizada, editada por gente civilizada e escrita para gentes civilizadas - e quem levou o nome de Portugal a aparecer la' nao foram os pseudo-navegadores do Jorge Mendes, mas o unico Portugues que, desde Egas Moniz, recebeu uma medalhinha dourada do Rei da Suecia.
E' o Portugal do rapaz naquela foto aquele em que eu me revejo. Se calhar, e' por isso que ha' sete anos que procurei localizacoes geograficas e civilizacionais alternativas.
E se as bestas que nunca leram tres estrofes dos Lusiadas nem sabem reconhecer um soneto de Camoes, e de Pessoa so' conhecem o Mostrengo, se calassem, eu era logo um bocadinho mais feliz. Mas pronto, isto e' o que se pode arranjar.
Vou vomitar, que alguem voltou a falar em Aljubarrota.
11 comentários:
"A nacional estupidez" prolonga-se neste poste. A figurinha em questão, o vosso Nobel "Sarabago", só agora é que está bem: MORTO
Se ignorancia pagasse imposto, Anonimo, eras gajo para sozinho cobrir toda a divida externa portuguesa.
fantastico. uma aventesma acha que escolhe a melhor seleccao, a outra que vai ganhar o mundial com esses mesmos jogadores e de repente, contra uma equipa que ja' mostrou que sabe o que e' jogar 'a bola, acham que vao entrar para a historia que nem afonso henriques...
nuno, apoio a 100% o teu post. num pais pequeno apenas se ambicionam coisas pequenas. por isso ficaram todos lixados quando saramago disse que o premio era dele e ainda mais lixados quando ele foi para lanzarote. e o egas moniz, se fosse vivo, de certeza fazia o mesmo. porque aturar gajos como estes anonimos que nem tomates tem para se assumirem nao ha' mesmo pachorra.
sou portugues com orgulho, mas para aturar palermices nao tenho paciencia. as palas, meus caros, sao dadas aqueles que, com factos 'a vista, preferem assobiar para o lado.
chamar "figurinha" ao saramago... enfim...
quanto ao jogo jogado, viva la espana. jogaram melhor, foram mais rateiros, e anularam as pedras mais influentes de portugal. e depois a aventesma teve o condao de tirar o hugo almeida (o unico que ainda deixava o pique ou o puyol la' atras) e o simao (que estava a dar trabalho ao sergio ramos) para por o danny e o liedson que, juntos, devem ter tocado na bola 2 vezes. brilhante mesmo. venha de la' aljubarrota que os espanhois fazem sandes de jamon dos portugueses para o pequeno almoco.
puxei o autoclismo que já estava a feder...
Sem querer alimentar controvérsia sobre esta personagem, eu sou daqueles que não acha piada nenhuma ao Saramago enquanto escritor, e menos ainda enquanto ser humano. Mas recuso-me a criticar a sua decisão de ir para espanha e de nunca se fartar de encher os bolsos.
Morreu um homem amargo e mau
José Saramago: Na morte de um homem mau
Morreu um homem amargo e mau, incapaz de sorrir, que se esforçava por tornar a sua Pátria amarga, como ele.
José Saramago, era de facto um homem mau. Provava-o a sua cara vincada incapaz de exprimir um sorriso, prova-o a sua escrita prenhe de ódio e crítica aos valores mais normais e caros à civilização que o viu nascer, valores esses que ele, com as suas ideias, suas declarações e sua obra, renegou em Lanzarote. Será que no fundo, Saramago, para além do seu marcado azedume e soberba, tinha valores? Nunca o saberemos.
Repito, José Saramago era um homem mau. Que o digam os seus colegas, que em pleno período revolucionário foram vítimas de saneamentos selvagens. O homem, nessa época, tinha o "estribo nos dentes", e era imparável algoz como subdirector do Diário de Notícias. Tinha por desporto arruinar a vida de quem não era comunista como ele.
Foram 87 anos de infecundidade, travestida de um aparente sucesso, revelado pelos livros que vendeu, e pela matreira estratégia de marketing que o conduziu ao Prémio Nobel, em detrimento de outros escritores Lusos, genuinamente com mais categoria e menos maldade crónica do que ele. Penso, por exemplo, no insuspeito Torga.
Tentei ler dois livros dessa personagem, para com honestidade poder dizer que, para além de não gostar dele como pessoa, o não considerava como um bom escritor, e que ofendia na sua essência a cultura Cristã da nossa Grei. Consegui apenas ler um, e o início de outro. A sua escrita, para além de ser incorrecta, era amarga como as cascas dos limões mais amargos. A sua originalidade era, afinal, o sinistro das suas ideias; o que, convenhamos, é pouco original. É mais fácil ser sinistro, provocador e mau, do que ter categoria, e valor. Saramago optou pelo mau caminho, como sempre, o mais fácil. E teve aparentemente sorte, na Terra, que a eternidade pouco lhe reservará.
Fiquei contente quando ameaçou (apenas ameaçou, porque na realidade a sua vaidade não lho permitia praticar), nunca mais pisar solo Pátrio. Uma figura como ele, é melhor estar longe da Pátria que em má hora o viu nascer. Afinal de que serve a este Portugal destroçado, um Iberista convicto, ainda para mais, estalinista? Teria ficado bem por essas ilhas perdidas de Espanha, não fosse uma série de lacaios da cultura dominante "chorarem" por ele, por aqui por terras lusas, alimentando-lhe a sua profunda soberba.
cont.
continuação:
Para além da sua obra escrita, de qualidade duvidosa e brilhantemente catapultada por apuradas técnicas comerciais que lhe conseguiram um Prémio Nobel da Literatura, (prémio com cada vez menos prestígio devido à carga política que contém e que rapidamente se apressou a dizer que não o partilharia com ninguém, inclusive os seus "camaradas"), nada deixou em herança, para além de certamente muito dinheiro, o que é um contra-senso para um qualquer estalinista como ele. Mas a sua existência foi um perfeito logro. Foi uma existência desnecessária.
Saramago afastou-se da Pátria, e estou certo de que a Pátria, no seu todo mais puro, que não no folclore da "inteligentzia", não teve saudades dele. Foi uma bandeira da esquerda ortodoxa, e também da esquerda ambígua, essa do Primeiro-Ministro que nos desgoverna. Dessa mesma esquerda que decidiu usar o nosso dinheiro, para trazer em avião da Força Aérea Portuguesa, os seus restos inanimados para Portugal, a expensas de todos nós, e infamemente coberto com a Bandeira Nacional. Um Iberista, coberto com a Bandeira Nacional, que Saramago ofendeu vezes incontáveis, na essência da sua obra, e no veneno das suas declarações públicas. Era um relapso. Um indesejável. A apologia da traição como via para a tentativa de eternização histórica de uma figura de esquerda, nunca foi tão real!
Um homem que voluntariamente se afastou da sua Pátria, comentando-a de uma forma negativa no Estrangeiro, não é digno de nela entrar cadáver, coberto com a sua Bandeira. A bandeira de Saramago, era a do ódio, da arrogância, e da maldade praticada. Mas se olharmos a gente que o louva, verificamos que lá estão todos os que juraram destruir o país no 25 de Abril: maçons, anti-nacionalistas, internacionalistas...e imbecis bajuladores dos situacionistas!
cont
continuação:
Mas os símbolos Nacionais estão hoje nas mãos de quem estão, e a representação das "vontades" Nacionais, está subordinada a quem está: à esquerda, tão sinistra como foi Saramago. Assim sendo, as homenagens que lhe fazem, incluindo os exagerados e ilegítimos dois dias de Luto Nacional, valem o que valem, e são apenas um acto de pura "camaradagem", na verdadeira acepção da palavra. Quem nos desgoverna, pode cometer as maiores atrocidades, que ao povo profundo só resta pagar, e calar. Até ver.
Amanhã, Saramago mergulhará pela terceira vez nas chamas. A primeira, terá sido quando nasceu, e ao longo de toda a sua vida, retrato que foi de ódio e maldade pela sua imagem espelhados e espalhados; a segunda, terá sido quando o seu corpo ficou irremediavelmente inanimado, e estou certo de que entrou no Inferno, a confraternizar com o seu amigo Satanás; a terceira, amanhã, será quando o seu corpo inerte e sem alma, entrar para ser definitivamente destruído, no Crematório do Alto de S. João.
Será um maravilhoso e completo Auto de Fé. O Homem e a sua obra venenosa, serão queimados definitivamente nas chamas da terra, que nas da eternidade já o foram no dia em que morreu.
De Saramago recordaremos um homem que não sabia rir, que gostava certamente muito de dinheiro, e que o terá ganho, que era mau e vaidoso, e que o provou ao longo da sua vida, que quis viver longe da sua Pátria por a ela não saber ter amor, e que foi homenageado por meia dúzia de palhaços esquerdistas, "compagnons de route" coniventes com um dos últimos fósseis estalinistas, que ilustrava uma forma de estar na vida e na política sem alma, amoral, e que globalmente contribuiu para a destruição de toda uma Pátria, e suas tradições.
Ocorreu ontem, quando soube que este cavalheiro de triste figura tinha morrido, que estaria por certo no inferno, sentado com Rosa Coutinho, também lá entrado há poucos dias, à espera de Mário Soares e Almeida Santos, para os quatro juntos jogarem uma animada e bem "quente" partida de sueca...
O País está mais limpo. Um dos maiores expoentes do ódio e da maldade, desapareceu da superfície da Terra. Espero que a Casa dos Bicos, um dia possa ter melhor função, do que albergar a memória de tão pérfida personagem. As suas letras, estou certo de que cairão no esquecimento, ao contrário das de Camões, Torga ou Pessoa, entre muitos outros.
Apesar de tudo, e porque sou Católico (e porque a raiva não é pecado), que Deus tenha compaixão de tão grande pobreza, mas que se lembre fundamentalmente de nós , de todos os Portugueses íntegros que tentamos sobreviver com dificuldade, neste Portugal governado pelos amigalhaços do extinto, que apesar do luto em que fingem estar, mas que na verdade não sabem viver, continuam a todo o custo a viver o enorme bacanal que arruina Portugal...
No fundo, no fundo, e porque as palavras as leva o vento, que Deus tenha piedade de tão grande pobreza! Cabe-nos perdoar. Mas não temos que esquecer!
António de Oliveira Martins - Lisboa
Enviar um comentário